Ketzalli Torres

Calibre 22


cabecera

“Morir es tal vez volar
entre alas en duelo
y balas en vuelo”
-Aute-

Las palabras lastiman y como balas
-que irrumpen erráticas-
inundan de plomo el alma;
Iwigá escapa, vuela herida,
pero ya nadie festeja, como antes,
las muertes.

Y cómo hacer fiesta si se quebró el equilibrio,
si “Estamos hasta la madre”,
si las dualidades se extinguen,
si el otro no importa, no existe:
no piensa, no acepta, no respeta;
no siente, no se duele, no se muere.

Y el yo no se equivoca, tampoco perdona,
no me mira ni se encuentra en mi mirada,
y la incertidumbre me amordaza el alma,
y los muertos son como el viento,
y las lágrimas ahogan, no alcanzan,
y los suspiros asfixian, no alivian.

Pero la culpa es colectiva:
no es del yo, sino nuestra,
por confiar en la esperanza,
por creer que con la luz de la luna basta
para apagar injusticias, oscuros silencios
por no aceptar que iwigá flota, irremediable,
en la tristeza,
por creer que con amor acaba la guerra.

 

Éste es un poema mío, incluido en la antología Intenso Carmín, líneas y versos, del Taller de Creación Literaria, que imparte Israel Miranda.

*iwigá es la palabra con “los que corren a pie” nombran al alma, al aliento…  Si quieres leer algo sobre ellos, te invito a leer Los tarahumaras, la gente con cuatro almas.


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