lo que olvidé categorizar

Juan Rulfo: XXVII aniversario luctuoso


“Me llamo Juan Nepomuceno Pérez Rulfo Vizcaíno, me apilaron todos los nombres de mis antepasados maternos y paternos como si fuera el vástago de un racimo de plátanos, y aunque siento preferencia por el verbo arracimar me hubiera gustado un nombre más sencillo”

El 7 de enero de 1986 Juan Rulfo dejó el cuerpo. Mi hermano estaba a un mes de nacer y yo tenía tres años con seis meses… con todo y todo, no lo conocí pero recuerdo perfecto la noche en que leí Pedro Paramo por segunda vez: vivía sola, en un pequeño departamento de la colonia Santa Julia, en Pachuca, Hidalgo; llevaba algunas noches con pesadillas horribles, tipo Pesadilla en la calle del infierno, así que decidí pasar en vela esa noche, acompañada por Susana San Juan.

Hoy retumba en mi pecho la voz de Susana como lo hizo aquella noche en ese pequeño cuarto, y como lo hizo años después en el velorio de mi tía Rosario allá por Sahuayo, Michoacán, de allá mismo donde son los zombies.

Estoy acostada en la misma cama donde murió mi madre hace ya muchos años; sobre el mismo colchón; bajo la misma cobija de lana negra con la cual nos envolvíamos las dos para dormir. Entonces yo dormía su lado, en un lugarcito que ella me hacía debajo de sus brazos.

Creo sentir todavía el golpe pausado de su respiración; las palpitaciones y suspiros con que ella arrullaba mi sueño . . . Creo sentir la pena de su muerte . . . Pero esto es falso.Estoy aquí, boca arriba, pensando en aquel tiempo para olvidar mi soledad. Porque no estoy acostada sólo por un rato. Y ni en la cama de mi madre, sino dentro de un cajón negro como el que se usa para enterrar a los muertos. Porque estoy muerta.

Juan Rulfo, por Daisy Ascher.
Juan Rulfo, por Daisy Ascher.
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