Ketzalli Torres

Melancolía, de Manuel Machado


Melancolía

Me siento, a veces, triste
como una tarde del otoño viejo;
de saudades sin nombre,
de penas melancólicas tan lleno…

Mi pensamiento, entonces,
vaga junto a las tumbas de los muertos
y en torno a los cipreses y a los sauces
que, abatidos, se inclinan… Y me acuerdo
de historias tristes, sin poesía… Historias
que tienen casi blancos mis cabellos.

-Manuel Machado-

Después de cuatro años he retomado mi “vida de estudiante”, y eso es un decir muy vago, porque con apenas una clase (en donde básicamente se da la introducción del curso) es difícil sentirse completamente estudiante; todavía no tengo ninguna tarea, aunque intento adelantarme en lo que concierne a Poesía Española  del Siglo XX… Es una delicia leer a Machado, y lo que dice sobre él Unamuno.

Además de ser una delicia leer a estos dos españoles, resulta también un poco tortuoso pues mis ánimos no rebosan alegría precisamente; más bien, dentro mío hay un discurso torrencial y toda yo me precipito; lluevo de pronto como si en mí se hubiesen condensado 40 días con sus noches; vuelo con la ansiedad de la paloma que busca descanso…

Luego me encuentro en la Melancolía de Machado como suelo hacerlo en el espejo: llena de penas melancólicas; de inmediato me digo que falta poco, que en dos o tres días los niveles comenzarán a subir, que lo más tupido de la tormenta ya pasó, que el ojo de mi huracán se ha disipado, pero no: aún no tolero los sonidos habituales de la vida, aún tengo ganas de aislarme del mundo… volverán los días en que no necesite aguantarme las ganas de hacer preguntas ociosas y que “en lugar de sopa, sirva jazmines”… en vía de mientas, seguiré pensando en que ya falta poquito para el lunes.

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